Старые книги

Я  разбирала старые книги и плакала.

Да, плакала.

Потому что их свалили на пол в библиотеку под вывеской bookcrossing.

То есть обмен книг.

Книги были в жалком состоянии.

Видимо, где-то лежали в гараже или мокром подвале.

Страницы любимых «Трех мушкетеров» от сырости слиплись и заплесневели.

«Всадник без головы» вообще дурно пах и, кажется, погиб безвовратно.

«Робинзон Крузо» — мой собеседник в седьмом классе, тоже пожелтел и разбух.

«Тайна белого пятна», «Вирус В 13» тоже тут.

Мои первые детективы.

«Записки Шерлока Холмса», «Женщина в белом», «Поющие в терновнике», «Шагреневая кожа», «Портрет Дориана Грея»,  «Приключения Тома Сойера»

Каждое название откликалось в моей душе.

Столько было передумано, переплакано над  страницами этих книг.

Целый мешок, за который в юности я бы отдала все мои стипендии.

Отложила в сторону. Перетащу все домой  и увезу на дачу.

Нет, не в печку.

А для внучки.

Да, некрасивые.

Да, мелкий шрифт.

Да, непрезентабельный вид.

Но я буду сама читать их вслух.

Имеющий душу — услышит.

В детстве с этим нет проблем.

Главное просушить и, если нужно, прогладить утюгом.

Отличная библиотека у меня в деревне.

Подрастает внучка.

Совсем скоро и она вместе со мной будет плакать над моими любимыми страницами.

Я верю в это.

Иначе я зачем?