Булёмина любовь

Дождь на даче. Льет и льет.

А значит можно растопить печь и просто почитать.

Я собираю на даче  библиотеку для внучки. Сегодня это так просто. Книги приносят мешками и сваливают в углу нашей городской библиотеки. Так называемый “буккроссинг”.  В наше время  не  модно держать книги дома. Пыльно и занимают много места.

Я роюсь в этих сокровищах и ахаю от встречи с каждой новой книгой, такой знакомой и родной. Книги из детства.

Отличная получается библиотека. В дождливый дачный день я снова полезла на полку рассматривать мои богатства. И неожиданно наткнулась на незнакомую мне книгу. Прочитала пару абзацев и не смогла оторваться. Если бы не фамилия автора Игорь Кожухов, я бы подумала, что читаю новые рассказы Шукшина. Так ёмко, похоже, по-деревенски. И очень честно.

Я сама из Барабинска, потому картины озера  Чаны, его островов, куда часто возил меня папа, все узнаваемо, осязаемо, ощутимо.

Почитала. Снова покрутила книгу в руках. Пробежала глазами короткую аннотацию об авторе, посмотрела на его фотографию. Просто мужик. Такой сельский, простой, без выпендрёжа и желания понравиться.

Снова начала читать. И не смогла оторваться.

Я плакала вместе с его героями, переживала за каждого, прикидывала его судьбу на себя.

И вспомнились рассказы моей бабушки из Кармышака, мамы из Омской области, папины редкие воспоминания о детстве и юности. И так защемило сердце. Так стало больно, тревожно и … все равно радостно. Потому что каждый герой рассказа был Личностью, несмотря ни на что. А уж сам Булёмин, про любовь которого мы узнали, это вообще Ромео нашего времени.

Откуда такая глубина переживаний, чувств, понимания мира?

Точнее, как автору удается все это передать?

Ведь это и есть та самая магия слова, которая заставляет плакать и сострадать.

В молодости были популярны писатели – деревенщики: Белов, Астафьев, Абрамов, Лихоносов, Распутин. Эти фамилии сразу всплыли в моем сознании. В их произведениях, при всей их описательности, всегда была боль за народ, за то, что умирает деревня, что мир стремительно меняется, не оставляя места простой  деревенской жизни.

Удивительно. У Игоря Кожухова тоже про это. Но печали нет. Тоски нет. Грусти нет.

Есть огромная любовь к людям, которые живут в деревне. Может, их осталось немного, но какие они!

За каждым –  своя нелегкая, но особенная жизнь. Нет, ничего выдающегося  они не совершили. Они просто любили и любят. Вопреки всему!

Каждый рассказ – это маленькая повесть.

Дочитав до конца, я долго лежала в тихой комнате, где уже померк дневной свет, где за окном продолжал лить дождь. Я тоже плакала, как и дождь. Только, в отличие от него,  беззвучно и радостно.

Да, радостно. Потому что та светлая печаль, которая охватила меня после прочтения, все-таки была радостной. Ничего не стало с людьми. Они не стали хуже. Просто мало кто про них пишет и рассказывает.

Жизнь продолжается. Несмотря ни на что.

И спасибо Игорю, что он смог нам рассказать о такой деревне, и о людях, которые там живут. Без интернета и компьютеров.

И с огромной любовью к земле, где они родились, к той самой малой Родине, о которой сегодня так “немодно” говорить.

Искреннее спасибо.

Читать рекомендую.

 

Запись опубликована в рубрике Отзывы с метками , , . Добавьте в закладки постоянную ссылку.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *