Сны и музыка

103013422_large_5Я никогда не играла ни на каких инструментах. Попытки бренчать  на гитаре в десятом классе – это не в счет. Это была мода, а мне к тому же  очень хотелось нравиться парню – гитаристу. Но училась я упорно. Даже две песни могла сыграть.

К чему это я?

Мне снятся сны.

Странные сны.

Я музицирую. Чаще всего на рояле. Он стоит почему – то в каком – то парке. И я играю окружающий мир. То есть передаю звуками все, что я вижу и замечаю.

Полетели птицы, и из – под пальцев струится мелодия, похожая на шуршание крыльев.

А вот зазвенели колокольчики. Им вторят цветы василистника, в их разговор вступает раза, которая сердится, что ее перестали замечать.

Дыхание ветра, полет облаков, ползущая гусеница, падающий лист, шорох далекого камыша, пение кузнечиков, шум струящейся воды.

Мне не нужно смотреть в ноты. Мне нужно только наблюдать, слушать и играть. Воспроизводить то, что   я не могу описать словами. Мне их просто не хватает.

А музыка может передать все.

Не зря да Винчи сказал, что музыка величайшее из искусств. Она уступает лишь живописи. Вот и я сейчас рисую окружающий мир музыкой.

Откуда такая уверенность в пальцах?

Откуда такая свобода?

Такой полет, который успевает за душой, которая лишь указывает, что нужно играть.

Неизвестный сад. Близится вечер. Меняются краски, мир начинает терять очертания. И музыка становится другой. Более романтичной, волшебной. Потому что сказки, как и волшебство, рождаются ночью. А она уже скоро совсем близко , и тога можно будет сыграть и танец мотыльков,  и песню крохотных эльфов, что пока спрятались в чашечках крупных цветков.

А, может, это играю не я?

Я ведь вижу лишь тело, вижу пальцы, старый рояль, какой – то парк или заброшенный  сад. Может, это играет душа, чью волю я всего лишь исполняю?

Странный сон. Он часто повторяется.

Может, я была в другой жизни музыкантом?

Жаль,  я не могу записать мою ночную музыку. Я не знаю нотной грамоты.

Я пытаюсь описать это ощущение сада, музыки, моего присутствия в ней словами, но  их мне катастрофически  не хватает.

Музыка моих снов.

Места, где я никогда не была. Я думаю, что не была.

Мои пальцы, летающие над плашками рояля.

Черное – белое. Черное – белое.

Забытый сад,

И там забыто что-то,

Давным – давно я точно тут была,

Но вновь войдя в забытые ворота,

Я, как и прежде, выйти не смогла.

Там снова я,

И снова за роялем,

И я играю снова  чью-то жизнь,

Скажите честно,

Меня вы там встречали?

Но дочь трясет:

«Проснись, мама, проснись!»

 

 

 

 

Запись опубликована в рубрике Поэтическая цитата дня с метками , . Добавьте в закладки постоянную ссылку.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *