Мороз за сорок, слышите за сорок..

Уже лицо не чувствуем метели,

и тела нет,

и есть один полет.

Но вижу я,

что птицы прилетели

И слышу я,

что женщина поет…

И снится мне

сирени белый ворох

и ты идешь,

и ты меня зовешь.

Как хорошо,

уже мороз за сорок

Прости меня

за правду и за ложь.

За все, что было,

и за все, что будет,

за пораженья и победы в спорах.

Хвала тому,

кто спящего разбудит..

Мороз за сорок.

слышите — за сорок.

Бежала сегодня по замерзшему Новосибирску, а в голове опять крутились эти строки Нины Греховой.

Не хочется объяснять, что я вкладываю в эти стихи, уж слишком  это будет личное. Морозы подталкивают к тому, что начинаешь думать, анализировать, как будто застываешь в каком-то жизненном моменте.

Бегу по городу.

Мороз добавляет красоты лицам. Иней, застывший на платках и шарфах, делает прохожих похожими на снежных персонажей. Такое ощущение, что время тоже замерзло. То есть все вокруг движется плавно, как в будто не в воздухе, а в какой-то более тягучей субстанции.

Мороз за сорок, слышите за сорок….