Удивитель
но, интернет не знает этого имени. Василий Сухомлинский. Он его подчеркивает, видя ошибку. А ошибка – это мы, которые не помнят его наследия.
Я была школьницей, когда читала его письма к сыну. Они были для меня откровением, открытием, подсказкой.
Я выросла, но не донесла этих знаний моим детям. Не додали мне, не додала я. Своим родным детям. Легко творить добро для других, чужих, не близких. Родным детям я не сумела объяснить, что есть добро, что есть нежность, что есть внимательность, забота, поддержка, и… ЛЮБОВЬ. Я не смогла объяснить.Не смогла показать и , наверное, дать. В той мере, в которой они заслуживали.
Сухомлинский писал письма. Писать всегда проще, чем смотреть в глаза ребенку. Чтобы я сейчас написала моей дочери?
” Ты очень славная. Ты талантливая и неординарная. Я тобой очень горжусь. Но мне не хватает твоей гордости за меня. Мне так хочется это услышать. Ты мне ни разу в жизни этого не сказала.”
Что значит любовь? Когда ты хочешь человеку, который рядом, подставить плечо, помочь в любую минуту. Просто принять.Без оценки. А, если пора сомнений, то поддержать. Это самое важное. Я где-то упустила основное. Умение найти нужные слова, которые необходимы человеку именно в этот момент.
Нам не хватает гибкости, понимания.
Потом, когда слышишь: “Мама, что происходит, ведь мы переживаем”, – делаешь вид, что ничего не происходит, потому что видишь, родных это напрягает.
Получается, хочешь не напрягать – изобрази счастье. Но тогда с кем можно быть честным?
Моей мама 87. На вопрос: ” Как дела? – ответ всегда один. – Нормалёк”. Мама уже научилась. Не надо никого грузить. Ведь это только напрягать родных, а значит быть обузой. И мама права.
Столько размышлений. Вспоминая Сухомлинского.